Quand tu seras grand, mon fils,tu seras…

T’as déjà dû remarquer que dès l’annonce de ta grossesse, on cherche à prédire le futur métier de ton embryon. Mais si, personne ne t’a jamais dit, avant que tu dévoiles ce qui se cache ou non au niveau de l’entrejambe de ta progéniture: “Alors, une danseuse ou un footballeur?” Euh…

Même toi, gagatisée par une surdose hormonale, il t’est arrivé de dire, au moment d’un coup de pied digne de Zidane “et; bah, çui là, il sera footballeur!”…allez, avoue, moi aussi j’lai fait (avoue, steuplait, sinon, je vais avoir un grand moment de solitude!)

Et puis, ça continue après la naissance. Même toi. T’y peux rien. C’est un lieu commun, en quelque sorte.

C’est ainsi que j’ai commencé à dresser une petite liste des carrières qui s’offrent au Niaf. Pour la Niafette, je ne peux plus rien pour elle. Elle a choisi sa voie, elle sera caissière. C’est son kiff ultime. Passons.

Le Niaf sera sûrement:

– Comptable. Dès la naissance, il nous montrait ses mini doigts potelés. 2 doigts. Ah nan, 3 doigts. Ouh ouh, 4!

– Garagiste (yes Niaf! Maman est trop contente!). Bah oui, y’a qu’à voir comme il est irrésistiblement attiré par tout ce qui a des roues. Il les tourne, les retourne, les observe…

– Pilote de formule 1 (maman aime moyen, le niaf). Parce que je ne sais pas si c’est dans les gênes ou pas, mais le Niaf, dès qu’il voit une mini viture, il la fait rouler en faisant “vrooooooooooooooooum”!

– Chanteur de polyphonies corses. Ah nan, là, j’me plante. En fait, il avait une otite.

– Cascadeur. Attends, le Niaf, il monte tout seul les escaliers. Avec sa mère stressée derrière, d’accord, mais tout seul quand même. En fait, il monte sur tout ce qu’il peut, dès qu’il peut.

– Ecrivain. Ou au moins, un grand lecteur. Y’a qu’à voir l’état de ses livres cartonnés.Il les dévore. (beurk Niaf, pas bon, le papier mâché.)

– Imitateur. Si si. Il commence déjà à répéter les “nan nan nan” maternels. avec sa petite voix de fausset, c’est plutôt réussi.

– Strip-teaser. Laisse le 7 minutes tout seul dans le parc, et le v’là en body, les chaussettes dans la bouche, le pantalon en bas des orteils.

– Nageur. Genre, comme Camille Lacourt, je pense. (les keupines, vous battez pas, il n’a pas encore un an). Comment je le sais? Parce que dès que je commence à faire couler l’eau du bain, il pousse des petits cris stridents contents. Preuve ultime que l’eau, c’est son élément.

– Dentiste. Je ne compte pas le nombre de fois où il m’ouvre le bec, à la recherche d’une carrie. A moins qu’il ne les compte. Ou qu’il regarde comment c’est fait.

Bien sûr, il a aussi le potentiel pour être jardinier, comédien, top model, astrophysicien (selon son grand-père)…peut-être même président de la République (oh, non, pas ça…). Il se mariera peut être avec Jolie Bichette (fille de la fée Passie, qui a écrit un joli article sur la future carrière de sa mini miss…)

Une chose est sûre, mon ptit Niaf: Si tu gardes ce sourire craquant, quoi que tu fasses, le monde te souriera en retour…et moi je t’aimerais toujours…(et merde, je deviens une madeleine…les hormones qui font leur come back, un an plus tard?!)

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